Lars Menroth était un homme occupé. Très occupé. Libre aussi. Et je peux vous assurer que les hommes libres ne courraient ni les rues, ni les villages, en cette époque sombre et troublée de règne du Seigneur des Ténèbres. Pour être libre sous le règne du ci nommé, il fallait avoir servi longtemps, fidèlement et s’être montré digne de l’honneur de porter la Marque des Ténèbres : l’emblème consécrateur, réservé aux plus méritants. Aux plus aguerris. Cela était source d’inconvénients, également source d’avantages. En plus de cela Menroth, vous ne l’ignorez sans doute pas puisque cet élément est de notoriété publique, était l’un des chefs du Gouvernement, le chef des Langues-de-Plombs. Il s’en flattait, évidemment, puisque son orgueil était grand, son égo démesuré bien que l’on ne put pas dire qu’il ne savait se jauger avec un œil critique de qualité. Tout en se baladant ( innocemment parait-il), en cette fin d’après-midi hivernale, alors que le froid gelait l’eau jusque sur les fenêtres et les vitrines, créant ainsi du givre, l’homme de grande taille, entra en exhalant un long nuage d’une fumée de condensation, chez l’une de ses connaissances de longue date. Il était entré dans un petit immeuble, si ridiculement coincé entre deux autres, que tous passaient devant et filaient sans daigner lui accorder l’ombre d’un regard. Là, il discuta avec cet ami quelques heures puis ressortit. Mais pas par là d’où il était venu. Non ! c’eut été trop simple. Il allait passer par la cheminée. C’est toujours le meilleur endroit pour qui veut aller loin dans une tourbillon de flammes vertes. Menroth n’y allait pas dans une tenue simple, évidemment, ça aussi, c’eut été trop simple et ressortir avec une odeur de suie. Il revêtit sa tenue de Mangemort. Oh, ils étaient bien rares, peu instruits et mal informés des affaires de leurs pays ceux qui étaient incapables de la reconnaître sous sa tenue, mais il l’enfilait toujours lorsqu’il effectuait un travail qui l’exigeait. Depuis les années soixante-dix, il portait la même pour toutes les missions de Mangemort qu’il effectuait. Je vous la décrit au cas où vous feriez partie des incultes dont j’ai parlé plus haut. Elle lui valait le surnom de Mangemort à la Cape, car il portait sur le dos une Cape ancienne, très ancienne, héritage familial. Cette Cape, ample, longue et d’un noir plus qu’obscur, qui éteignait le jour, aspirait le soleil et incendiait d’une noirceur terrible tout ce qui l’approchait, il la portait presque toujours : elle avait quelques propriétés magiques d’importance moindre, mais c’était un véritable trésor. Elle retombait bien bas sur ses jambes chaussées de bottes aussi noires qu’elle et flottait derrière le Mangemort. Il portait une tenue au corps de la même couleur, des gants, enfilait une cagoule qui ne laissait visible que ses yeux noirs et durs. Enfin, il rabattait sa capuche, plongeant ce visage dissimulé dans l’obscurité.

Ainsi paré, il était le Mangemort à la Cape, un énorme bloc de noir, aussi grand que véloce, aussi fort qu’intelligent. Il sortit sa baguette magique, salua son cher informateur avec un rire étrangement sarcastique et se dirigea vers la cheminée. D’un revers de main, un grand brasier jaillit dans l’âtre et les étincelles fleurirent en tous sens, crépitant, hurlant la douleur d’être brûlées. Un autre mouvement et une poudre posée sur le rebord vint d’elle-même se jeter dans la gueule béant, dans le gouffre illuminé qui pris une teinte verte. Menroth s’y jeta et fut comme aspiré par les flammes.

-Sainte Mangouste ! 3ème étage.

Menroth fermait toujours les yeux pour voyager en Cheminette. Il n’aimait pas cela, mais il ne voulait pas courir le risque de se retrouver cible d’un quelconque attentat. Il rouvrit bientôt les yeux et sortit de la cheminée. Pour cela, il lui fallut se baisser légèrement. Sa Cape, la Cape de Lilith s’épousseta toute seule sans rien faire, pratique, vous en conviendrez. Fini de rire. Il se trouvait dans le hall à Cheminées du troisième étage, celui des empoisonnements. Il avança sans se soucier des visages qui le regardaient. Certains semblant avoir peur, d’autres étaient partagés avec la surprise, enfin, certains préféraient regarder ailleurs. Personne n’osa s’adresser à lui. Il tenait sa baguette dans sa main gauche, bras le long du corps. Mieux se taire face à un individu dangereux armé et prêt à frapper. Menroth connaissait bien l’hôpital pas de problème, il ne savait pas exactement où aller, mais ça n’allait pas tarder. Il s’orienta facilement, marchant d’un pas lent, sur ses gardes, prêt à riposter au moindre piège. Chaque personne s’approchant de lui était sur le point d’être frappée d’un sort, mais le Mangemort savait ce qu’il faisait : il ne laissait rien paraître (comment aurait-on pu d’ailleurs ? Il était entièrement recouvert ?). Là, une porte, un bureau. Voyons voir.

Un Mangemort entre sans frapper dans ces cas-là, sans se faire annoncer. Il ouvrit la porte d’un coup de baguette, celle-ci s’ouvrit avec violence. Aussitôt, il la pointa devant lui, prêt à se défendre. Il n’y avait qu’un homme dans un fauteuil, à moitié endormi semblait-il.

- Pas un geste ! Souffla le tueur. Respirez ne serait-ce qu’un peu trop fort et je vous fait suffoquer. Où est votre baguette ? REPONDEZ ! Je vous tiens en joue, ne faites pas le malin.

Menroth prenait garde à ne pas trop entrer dans la pièce pour le moment.

-Déclinez nom et prénom. Faite pas le con.

Parfait ! L’homme était du genre docile : le genre de mecs que vous pouvez facilement impressionner et qui se rendent sans coup férir. Dans ces conditions là c’était cool de travailler pour un Mangemort. Enfin, il est vrai qu’un peu d’action fait perdre de l’embonpoint et de mal à personne. L’homme avait obéi à tous les commandements sauf celui de rester assis. Avec l’expérience, Menroth commençait à savoir qu’en général, ce genre d’injonction est trop dure à interpréter correctement pour un cerveau en panique. Et c’est encore pire lorsqu’il y a plusieurs ordres comme dans ce cas que je vous raconte ici. Il tiqua juste imperceptiblement et ne tua pas le pauvre bougre. Celui-ci était assez petit, d’un age correct bien qu’entre le jeune et le vieux : Oh il devait avoir à peu près le même age que lui, Lars. C’était un homme vêtu d’une tenue de Magicomage, les cheveux mi-longs et avec un regard assez saisissant : le regard des hommes qui ont connu des épreuves difficiles : ils vous regardent et vous sentez cela en eux. Il demeurait calme, et se redressa, mains en évidence ; comme dans ces trucs que les moldus regardaient quand il faisait la guerre avec eux songea Larsen. Lorsqu’il parla ce fut, semble-t-il avec un certain détachement : on le sentait distant, guère amoureux de ses patients et de son lieu de travail.

« Je m’appelle Gordon Weiss, je suis guérisseur ici et ne vous inquiétez pas je ne compte pas jouer au héros ! »

Weiss regarda son agresseur et sortit lentement une fine baguette de bois ; sa baguette magique. Il fit cela lentement avec des gestes bien évidents vis-à-vis des yeux de son observateur : c’était important. Bon, parfait. Menroth agita sa propre baguette et s’empara du canaliseur magique de a victime. Il eut un rire rauque qui résonna fort faux de derrière sa capuche, mais dont la tonalité gutturale faisait froid dans le dos. Le Mangemort ne quitta jamais Weiss des yeux, il prit un fauteuil qu’il fit venir près de lui d’un petit coup sec de sa baguette. Bien entendu, il ne débraqua jamais le guérisseur. A tout moment, Lars pouvait changer d’avis et tuer le pauvre type. D’ailleurs qui eut regretté un homme pareil ? Éliminer la vermine, la gangrène et la maladie de ce monde semblait revenir à tuer cet homme. Quelle dommage, ce n’était pas le travail de Menroth à cette heure. Le Mangemort posa la baguette qu’il venait d’arracher à son propriétaire devant lui, sur une table. Ce faisant, il riait :

-Ahahaa ! Vous faites bien, c’est le bon choix ; j’ai déjà assez tué. Et de toutes façons j’ai une cible choisie. Je vais vous demander de me faire une visite guidée des différentes personne hospitalisées à cet étage. Je veux allez voir chacune d’elle, graver son nom et son visage dans ma mémoire et en buter un… les autres comprendront le message. De manière formelle, toute non-obeissance sera très mal interprétée de ma part et sera nommé mutinerie. Unes chose en entraînant une autre, une sanction, une punition, sur la nature de laquelle ne plane aucun doute vous sera appliquée. Est-ce clair ?

Menroth éclata de rire derrière son masque.

-Avant de partir visiter les chambres, je voudrais que vous m’ameniez une liste des personnes. Il m’en faut une copie bien évidemment. Je veux aussi leurs dossiers médicaux.

Menroth était le type d’exécutant froid, redoutable de fourberie mais n’allant rigoureusement absolument jamais au devant d’une violence risquant de mettre en péril sa mission. Lorsqu’il l’estimait nécessaire pour la réussite de son emploi ou sa satisfaction personnelle ( en prenant garde que cela ne mette pas doute le succès de son entreprise ) il usait volontiers d’une violence terrible de son indifférence à l’égard de la vie humaine et de sa dignité. Comme il le disait lui-même selon une formule consacrée : « Les actes valent plus que les Hommes. » Cela revenait quelque peu à une recherche permanente du pouvoir. Le pouvoir d’un homme sur son frère. Ici, il estima ne pas devoir prendre de mesures face à Weiss. S’il la fallait, il le tuerait un point c’est tout ! La nécessité de faire souffrir son otage ne lui apparu pas d’emblée clairement, il ne fit donc rien à celui-ci. Pour preuve, le Medicomage s’approcha de lui et lui tendit ce qu’il avait demandé. Voilà qui était bien et de nature à la garder calme et serein. Enfin… Comme dit l’adage : « Tout est relatif ». Larsen, en bon paranoïaque, prit soin de vérifier ( tout en ne se rendant pas vulnérable à une éventuelle et fort hypothétique attaque ) la qualité des informations dont il disposait dorénavant. Il parcouru les noms, les numéros de chambres, les visages sur les photographies magiques, les raisons précises des différentes hospitalisations. Tout lui semblait être correct .D’un coup d’œil rapide, mais précis il vérifia que les noms des deux listes de recoupaient. C’était le cas. Pour l’instant, tout était ok. Le Mangemort à la Cape fourra dans ses poches magiquement traitées, sans doute, ce qu’il venait de recevoir. Il ne les sentait même pas alourdir la cape qu’il portait sur ses épaules ; épaules qu’il avait larges et massives, puissantes et dures. Menroth prit quelques minutes : il n’était pas pressé et il lui eut sans aucun doute été possible d’obtenir de manière bien davantage diplomatique ce qu’il cherchait là. Mais il préférait retourner travailler un peu comme au bon vieux temps pour se dérouiller un peu. Hormis un bon whisky, bien sûr, rien de tel sur cette bonne vieille rocaille de sol. Weiss lui dit quelque chose.

-Ta gueule. J’ai parfaitement saisi ton petit air tu sais. Si t’as un problème quelconque, je peux te rendre ta baguette.

Menroth fit mine de tendre le bout de bois. Il eut un horrible sourire de tuer et une lueur sanguinaire passa dans ses yeux. L’espace d’un instant, il fut une véritable bête sauvage, comme en témoigna le grognement de monstre indompté qui s’échappa de sa gorge. Il fut sur le point de se jeter sur le petit homme, de lui arracher tête, bras, jambes et de lui faire couler le sang, après l’avoir découpé en mille morceaux de chair roussie, d’un seule explosion terrible, d’un seul noir déchaînement maléfique de magie morte. Cet instant ne dura que trois secondes, durant lesquelles Larsen fut presque tremblant de la magie qui remonta en lui. Mais, aussi soudainement que l’éclair qui passe et disparaît, il se calma et rangea dans sa poche la baguette de Weiss avec un sourire, invisible mais vicieux et inconvenant ; fortement imprégné de l’envie du sang. Le Mangemort marcha sur son vis-à-vis avec une respiration forte, irrégulière et rauque comme celle du bœuf après la charge. Il le bouscula d’un coup d’épaule puissant de dominateur obsessionnel qui avait pour but d’obliger Weiss à se cogner contre le mur ou la porte et de se faire quelque peu. Cette arrivée fracassante ne surprit pas trop le personnel qui devait être maintenant au courant de sa présence ici. Menroth s’arrêta et toisa le couloir immaculé. Les autres firent mine de ne pas faire attention.

-Grouille toi ou j’te bute, salaud. Magne-toi…si tu crois que j’ai que ça à foutre !

Il laissa un temps et puis dit.

-Passe devant moi, j’te surveille. T’as pas envie de crever, hein , mon couillon ? Ahahaha !!

Ce disant il forçait Weiss à avancer en le poussant avec sa baguette ou en la lui plaquant sur la tempe.

Menroth prit grand plaisir à cette visite forcée par lui de l’hôpital. Il déambula partout, jeta des yeux circonspects ça et là, perplexe ici. Il marchait d’un pas assuré, tranquille quoique constamment en alerte, prêt à se défendre dans l’hypothétique cas où il serait attaqué en ce lieu de soins. Il entra dans chaque chambre avec Weiss en écoutant attentivement les explications de son Medicomage préféré, sur le nom et l’état de la personne gisante. Bien évidemment, au service des empoisonnements, il n’y avait que des empoisonnés alités. Menroth avait bien conscience de ce que sa cible ne ressemblerait en rien à ce qu’il attendait, aux indications qu’il en avait. Il passait donc chaque malade, d’une manière extrêmement discrète, en mage noir puissant, sachant bien son art et connaissant son sujet ( en réalité, il fallait en connaître un bon rayons sur la noire magie pour pouvoir comprendre ce qu’il faisait et même comprendre qu’il faisait quelque chose ! ), à un détecteur de sincérité, il usa également questions directes en s’introduisant doucement, sans vagues dans les esprits embrumés des malades. La femme empoisonnée disait-elle vrai ? Était-elle ce qu’elle prétendait être ? Une Anglaise entre deux âges, d’un poitrine remarquable, mais dont la niaiserie semblait n’avait d’égal que sa capacité à cracher du sang à chaque mots. Elle tripotait une petite grenouille qu’elle avait posé sur ses genoux, comme d’autres le font avec des chats. Larsen eut une envie de la tuer, ais il avait copris qu’on ne pouvait jouer à ce point. De plus, il savait parfaitement qui était cette femme : Armanda Jewkes, une célèbre mondaine, mais cela la discréditait-elle ?

Le gamin laissa davantage Menroth perplexe : il ne disait pas toute la vérité, c’était clair ( d’ailleurs à vrai dire il ne pouvait s’exprimer qu’en écrivant, mais forcer son esprit fut un jeu d’une facilité déconcertante au Mangemort qui ne fit pas de commentaire sur un élément étrange dans la mentalité du mioche.

-Ton nom.

Le môme écrivit en tremblant, de son écriture de chiard terrifié. Pédagogue Lars ?... Péda-quoi ? En fait c’était juste pour s’amuser, on passa vite sur ce cas. Dans d’autres cas, le Mangemort leva sa baguette et il y eut des exclamations des supplications, notamment, d’une vieille infirmière qui ne voulait pas que Menroth utilisa le Doloris sur un jeune patient adolescent aux dents défoncées, parlant anglais avec un fort accent français. Elle se mit à piailler comme un gros cochon et Lars n’eut d’autre choix que de la faire flamber, d’une flamme afin qu’elle tomba au sol en une fine poussière noire, odorante et charbonneuse à vous en faire cracher vos poumons. Il s’en foutait et, tout ce qu’il fit, ce fut d’ordonner qu’on nettoie ça. Ensuite, il tortura sa victime qui finit par avouer être sang-de-bourbe, : ah bordel ! Si en plus, il devait faire le travail des contrôleurs du sang dans ce pays !

La visite continua : hommes, femmes, enfants. Il resta encore trois chambres, lorsque Menroth arrêta subitement Weiss, de la main.

-C’est bon. Allez récupère ta baguette et suis-moi. Attention, pas de conneries.

Larsen retourna vers la première chambre visitée, celle de la bonne femme complètement tarée : Armanda Bidule. Il ouvrit la porte à la volée. Et pointa sa baguette sur la femme.

-Tu vois, mon Gordy. Ça ça s’appelle un tocard !

Et soudain, par un sort dont lui seul avait le secret, dans un terrible éclair mêlé de fumée et de bulles comme faites de savon, la femme empoisonnée fut remplacée par un petit homme barbu, assis dans des vêtements trop grands pour lui. Un criminel recherché pour attentat, un homme que l’on croyait mort ou disparu.

-Bonjour Mr.Alan. Cartery Alan, je présume exactement.

L’autre serrait les dents.

-Effectivement Mr. Menroth. Toujours aussi fin à ce que je vois, même à repérer les plus habiles tromperies, c’est fort !

-Je sais, fit l’autre.

-Puis-je au moins connaître mon erreur ? Alan se savait pris, le maître mage trompeur souriait du sourire de l’homme battu maintenant.

-Le bonnet de Jewkes est encore supérieur. J’ai connu cette conne.

Et le petit homme de hocher la tête. Soudain ! sans crier gare, le petit homme leva sa baguette et visa d’un éclair orange dans une expression vengeresse, mais avec sa précipitation, il manqua Menroth et le trait partit vers Weiss. Il n’eut pas le temps de frapper à nouveau. Il venait d’être transformé en une petite mouche qui pointait à peine le nez hors des vêtements trop grands de Jewkes et que le Mangemort à la Cape frappa d’un éclair vert somptueusement visé alors que la bestiole s’évertuait à s’enfuir en volant. Aussitôt, il se tourna vers Weiss. Ayant à peine vu l’assaut ennemi, il ne pouvait connaître les effets du sort ; il s’enquit donc de son guide :

-Weiss ?

Le Mangemort eut une mine circonspecte à la vue de son guide, touché par le sort. Le type ne lui répondit pas et préféra partir en courant un peu partout. Quel con… Il s’était jeté sur une armoire à pharmacie et l’avait ouvert en s’affolait comme une petit caniche malade. Chambouler toute les étagères à la recherche de quelque chose ne parut pas le satisfaire le moins du monde, au contraire, il se mit à jurer fort grossièrement, ce qui fit sourire Larsen derrière sa capuche et sa cagoule. Quel con… Même le Mangemort, qui ne connaissait pas l’établissement se doutait qu’il ne trouverai dans cette haute armoire de bois, cerclée de bronze, surmontée d’un portrait de Charaka, l’antique médecin et sorcier Indien qui s’était fait introduire en bonnes grâce à la cour indienne de l’empereur moldu Kanishka, occupé à une partie d’échecs sorciers avec son voisin d’un autre tableau. Le Mangemort se dit alors qu’il n’avait plus rien à faire là, aussi pouvait-il s’en aller. Il s’approcha du cadavre de mouche et lui rendit son apparence véritable d’un petit coup sec sans plus s’occuper de Weiss. Alors qu’il faisait les poches de son cadavre, il continuait de l’entendre jurer sans cesse tous ses grands dieux, puis tenter d’enrayer son mal magique par sa propre magie.

Il y avait un peu d’or et une attestation de sang-mêlé dans les poches de l’escroc. Menroth rangea le tout fit disparaître sa victime d’un « evanesco » informulé. Enfin, il se redressa et allait franchir, oubliant totalement le type en train de geler à côté de lui, la porte lorsqu’il vit débarquer dans la chambre d’hôpital, alertée par les cris une jeune Médicomage. Celle-ci parut tout d’abord interloquée de ne pas voir le patient, puis de voir un Mangemort armé de sa baguette. Mais elle semblait posséder une noblesse d’âme et un grand courage puisqu’elle tenta de faire abstraction du colosse vêtu de noir, le contourna et alla au chevet de Weiss. Menroth s’arrêta, il regarda le sorcier qui commençait à se muer en glace. Ah oui, le maléfice de Glaciation, plus redoutable qu’il n’y paraissait. Une authentique œuvre de Magie Noire, rapidement mortelle et d’une efficacité excellente. Pauvre Gordy.

Sa collègue ne sembla comprendre que lentement qu’elle ne pouvait rien faire, qu’il existait un mal plus profond qu’un simple trait, qu’un simple Stupéfix. Que pouvait-on faire au service des empoisonnements ? Menroth n’en savait pas grand-chose à vrai. Lui-même ne connaissait pas le sortilège censé annuler cet effet magique, un Sans-Formule d’une difficulté assez forte qu’il ne maîtrisait absolument pas. Mais bon, après tout, ils étaient dans un hôpital donc ce bon vieux Gordy finirait par trouver un peu d’aide digne de ce nom. Et lui-même que pouvait-il faire pour aider le garçon ? En avait-il d’ailleurs quelque chose à foutre ? Non. Franchement, non. Mais bon, il avait bien envie de résoudre ce mystère. Après tout, n’était-il pas un sorcier confirmé ? Effectivement et il ait hors de question que l’on dit qu’il ne savait pas conjurer des sorts de Magie Noire de niveau un peu plus qu’intermédiaire.

Sans être de la puissance du Feudaymon, ce maléfice était un véritable poison. Il était arrivé au bon étage, n’est-ce pas ? Petit à petit, Weiss n’allait plus pouvoir bouger, ni parler, ni réfléchir, ni rien en fin de compte. Jusqu’au gel de son cerveau qui lui coûterait la majeure partie de ses neurones et l’approcherait énormément de la mort qu’il atteindrait sans aucune doute. Menroth se mit à réfléchir au contre sort. Il lui fallait réchauffer cet homme, mais comment ? Bonne question ! Pour lui, spécialiste de la magie noire incendiaire, il aurait été facile de faire bien plus que simplement réchauffer. Il aurait pu, sans problème cramer littéralement ce pauvre petit sorcier minable. Mais ce n’était pas le but malheureusement. Il lui fallait ou couper l’action du maléfice, ou la bloquer. Une potion aurait- été moins dangereuses qu’un choc magique tel qu’il s’apprêtait à faire subir à Gordon, mais ô combien plus longue à préparer et il ne disposait pas d’une heure, peut-etre avant de graves séquelles n’apparaissent. Oh et puis merde ! Il pouvait tout simplement se barrer aussi. Oh non…

Bon voyons, une Glaciation. Un jet orangé, donc probablement un choc qui se répand dans tout le corps à égale vitesse. Un choc faible puisque sans recul au moment de l’impact donc un sort de type « durée ». Ok, il fallait donc commencer par essayer de le bloquer à un endroit précis, de localiser toute l’influence du maléfice à un endroit : endroit qui serait, certes particulièrement exposé à une blessure grave. Mais bon, c’était ça où la mort. Il avait déjà usé une fois d’un contre sort à une Glaciation, c’était au Koweït pendant un assaut, sur la personne d’Igor Karkaroff, à l’époque où cet imbécile n’était pas encore un traître. Il s’en souvenait fort bien. Il avait alors parfaitement réussi son coup. Bon, localiser le sort pour empêcher la diffusion. Larsen leva sa baguette.

-Pousse toi, fit-il à la femme. Celle-ci poussa un cri, persuadée que Larsen allait attaquer son collègue, elle voulut s’interposer en écarta les bras, comme pour faire l’étoile, poussa en cri lorsque Menroth la fit dégager en informulant : « Volate Ascendere ! ». Elle lui laissa alors le champs libre et il visa le bras gauche de Weiss, en lui souhaitait de n’être pas gauchers. Faisant alors appel à divers sortilèges, il tenta de faire refluer le maléfice, de le bloquer dans son bras, au niveau de l’articulation du coude. Cela n’était pas facile :il fallait qu’il localise tous les flux magiques du sorts, gros et petits, minuscules et géants pour les faire reculer et cela faisait rougeoyer, comme d’une flamme la partie du corps de Weiss dont il s’occupait. Certains flux résistaient, ou se dérobaient, mais, dans l’ensemble, il n’eut pas de grosses difficultés et parvint à tout faire refluer. Le plus dur fut alors de sceller le tout. En effet, pour sceller dans flux magiques, il vous faut les obliger à tourner dans des sens différents, de manière à ce qu’il s’entrelacent., de manière à créer comme une sorte de garrot magique, invisible, de flux magique à l’intérieur même du corps où vous le faites.

Menroth y perdit une petite demi-heure de son précieux temps, mais il y parvint. Pfou ! Il se redressa, quitta la pièce et disparut en transplanant dans un « pop » à peine sonore. Mission accomplie ! Quant à Weiss, les Médicomages n’auraient qu’a supprimer les flux, cela serait assez simple ( bien qu’il faudrait faire attention à ne pas abîmer les vaisseaux sanguins ni le coude de Gordy ) et, s’ils faisaient suffisamment attention, prenaient suffisamment de précautions, il n’aurait aucunes séquelles. Mieux ! Il serait sur pied dans trois petits jours au service de Pathologie des sortilèges. Enfin, bon, maintenant, Larsen n’en avait plus rien à foutre.