Levée en masse, malgré les deux salves qui furent tirées, l’armée des morts, la Banshee en tête marcha droit sur les gobelins. Ce fut la débandade totale. Prise de panique à l’idée de combattre leurs frères et adversaires tombés au combat, les Gobelins prirent la fuite devant la mort. Menroth remonta vite l’armée des morts, seul à ne pas frissonner devant cette armée maudite, qu’il avait fait lever lui-même et qui, donc, ne lui inspirant nul effroi. Il se battait beaucoup moins dorénavant, occupé à transmettre, par le lien magique et sanguin qui les unissant ses information à son daymon, la succube Lilith qu’il avait fait renaître. Elle volait et ouvrait la bouche, en silence pour qui n’allait pas mourir, dans un effroyable hurlement suraigu pour qui tombait sur le champ, avant de se relever presque aussitôt, le regard allumé mais vidé, pour marcher contre Mlijev. L’ouverture des portes risquait fort d’être une chose difficile et complexe. Les portes des villes gobelines sont enchantées et solides. Mais rien ne peut entraver la marche d’une troupe qui marche pour le Seigneur des Ténèbres. Rien. Pas même la mort qui ne fait que la multiplier. Toujours plus nombreux, les morts vivants se délectaient de la terreur qu’ils faisaient naître dans les rangs éparses des pauvres Gobelins. Les portes de la cité se refermèrent. Menroth fit aussitôt sa masser devant les portes l’armée des morts, tandis que Lilith s’élevait dans les airs et atteignait les murs où elle tuait les derniers gardes qui n’avaient pas fui. Alors, comme elle leur ordonnait par l’intermédiaire du nécromancien qui le lui ordonnait, les morts, massés et se donnant la main, les pieds, le long des murs firent offices d’échelles pour les autres morts. Et, dans un ballet rapide, bien maîtrisé mais terriblement macabres et silencieux, dans la torpeur sans nom des lendemains de batailles qui en attendent d’autres, sous l’air humide des galeries gobelines, les morts s’escaladèrent pour pénétrer dans la ville, dont l’entrée, silencieuse semblait abandonnée. De toutes façons, en cas d’attaque, ils étaient plus nombreux, pouvant mourir et tomber infiniment sans dommage. C’était l’armée qu’on ne pouvait abattre. On pouvait trancher les têtes, elles reviendraient sur les épaules, ou se rouleraient dans la terre jusqu’à leur objectif. C’était la fureur des morts, comme une revanche prise sur le monde de la vie.

Une fois les remparts nettoyés, les rangs de l’armée des morts encore élargis, les cadavres ambulants et putrides actionnèrent les portes de la ville. C’était de grandes portes, hautes et larges comme celles des cités d’antan, bien ouvragées, magnifiquement ouvragées par les petites mains crochues et habiles des créatures de la terre. Et, en les voyant, vous sentiez vous emplir l’immensité de la majestueuse force du travail du groupe, de la multitude, qui fait pousser des œuvres sans pareilles. Et là, c’était mieux encore car les Gobelins savaient faire des choses que les sorciers eux-mêmes ne savaient pas faire, alors même que, bien sûr, les sorciers savaient faire des choses impossibles pour le reste de la race humaine, moldus et Cracmols. En contemplant cela, Menroth songeait à la force sans pareille du Seigneur des Ténèbres, maître des hommes, capable de détruire ce que nul autre qu’un Gobelin ne pouvait ériger. Les portes d’or, actionnées par quelques morts, tandis que les autres se battaient contre les quelques gobelins éparses qui s’étaient rassemblés enfin ouvertes, ce fut l’entrée des sorciers, Larsen en tête – car l’on ne voyait plus Armstrong, mort, blessés ou juste invisible pour l’heure – dans la cité Gobelins. Dès qu’il entra, la première action du Mangemort à la Cape fut de lever sa baguette et d’envoyer une salve enflammée de traits de feux au hasard vers les maisons, dans le silence morbide des morts dont la grande majorité étaient sur les remparts, quelques uns juste devant l’armée des sorciers ( qui comportait une cinquantaine de morts qui allèrent rejoindre leur homologues, c’étaient les morts-échelles qui avaient servis à faire entrer les autres dans la ville ) juste derrière Larsen à l’entrée de la ville désormais sujette aux flammes.

Alors, l’embrasement de leur folie embrasa le cœur des sorciers qui embrasèrent, de leurs baguettes, la ville de Mlijev qu’ils s’apprêtaient à mettre à sac. Alors, il envoya une centaine de morts garder la porte en compagnie d’une vingtaines de sorciers, pour éviter les fuites pendant l’assaut. Aucun survivant, tel était le mot d’ordre. Cependant, Menroth avait la certitude que leurs peines n’étaient pas au bout. Il avait fait grouper tous le reste de ses hommes, dans une grande phalanges magique. Une formation terrible, mobile et puissante dans laquelle chaque sorcier se retrouvait protégé. Ceux des cotés protégeaient les flancs, ceux du centre, baguette levées prévenaient de tout assaut venant du ciel et, toutes les secondes lignes étaient prêtes à mitrailler de tous cotés avec une portée longue et un potentiel de destruction fort élevé. Devant tout cela, impeccable malgré quelque tâche de sang, sans sa Cape, le Mangemort à la Cape rejoignit Lilith. Dans un large cercle autour de la phalange, les morts s’étaient massés. Deux cent d’entre eux, par contre, avançaient devant à la recherche de l’ennemi, sur une ligne de morts terriblement effrayante, où sorciers et gobelins se ressemblaient horriblement. La formation s’ébranla. Un carré avec deux points devant pour le mener au centre d’un cercle devant lequel marchait une ligne de front. Et, du carré, parvenaient des sorts furieux de feux de flammes et d’explosions qui tombaient devant la ligne de front et détruisaient tout devant eux. C’était une formation impossible à surprendre et qui avançait rapidement. Elle venait juste de s’ébranler et, déjà, devant elle, les flammes s’élevaient. Larsen enhardit ses hommes d’une seule phrase :

-Pour la plus Grande gloire de la magie, des Sorciers et du Seigneur des Ténèbres !