Tryan était dans un état d'énervement correct aujourd'hui, un groupe de raffleurs avaient laissé échapper une proie de choix, et ça, il ne pouvait le tolérer, et essaya de ne pas s'énerver, le retour d'Eris tardait, et il commençait sérieusement à en avoir marre de cet endroit.

Chez lui qui était habitué à tout réussir, il n'y avait pas de place pour l'échec des autres, il se fixait lui même comme référence absolue, et qui échouerait, serait châtié.
Pour se calmer, il alluma un tourne disque, et par lévitation, en mit un pour donner une certaine ambiance.
Ce fut de la musique classique, un ave maria d'un calme presque affligeant, habitué aux chants religieux, il aimait se détendre avec de la musique un peu plus violente, souvent d'origine moldu, il lui fallait bien un vice vis à vis de ceux ci.

Soufflant un coup, il se posa confortablement dans son siège, faisant le vide dans sa tête comme on l'aurait fait pour se protéger d'un légillimens, n'entendant que la musique pour apaiser les maux de l'esprit.

Après une dizaine de minutes, il fut suffisamment détendu pour continuer son programme, le retour d'Eris ne signifierait pas forcément son départ, enfin tout cela dépendrait de ce qu'il aurait à faire, mais ce n'était pas comme s'il allait s'éterniser ici, ce département n'était pas pour lui.
À quand son départ ? Il ne bougerait que si on lui offrait un poste, et avec certitude.

Roxane vint toquer à la porte, et il lui dit d'entrer avec un dépit certain, le retour du travail.

«  Alors quoi pour cet après-midi ? Conférence de presse ? Interview pour la gazette ? Visite de la famille des péons morts ? »

Il regarda les restes de Tyler Wallace, le plus beau trophée de sa collection commençante, et pas des moindres, une belle bête de concours.

«  Non monsieur, commission du sang.

_ L'heureux gagnant ?

_ C'est une gagnante monsieur, Leonora Levinson, sur votre demande voici son dossier.

_ Ah oui, c'est vrai … merci Roxane, tu peux disposer. »

Elle s'inclina et se retira, le français venait de se souvenir de cette hypothétique sang-de-bourbe dénichée par son cousin Serpens, il allait s'en occuper pour jouer.
Se levant, il regarda la bête empaillée, passa une main sur sou coup pour sentir la trace de son fouet sur elle, blessure mortelle puisque jugulaire sectionnée, et plus que précise.
Il retourna à sa place, se recoiffant à l'arrache avec son reflet dans un de ses trophées.

Alors que dire sur Leonora Levinson ? Et bien rien, justement, il n'y avait rien, sortie de nul part cette gamine, comme quoi, il y avait des sangs-de-bourbe bien malchanceux en ce bas monde, après tout, il l'était déjà par nature.

Qu'allait il bien en faire ? La briser, et ensuite la jeter à qui voudrait bien l'achever, s'en servir pour ses expériences ? Pourquoi ne pas la torturer et la laisse croupir à Azkaban jusqu'à la fin de sa vie … que d'utilité à ces rebuts de la société magique.
Mais pour cela, il fallait déjà qu'elle sorte vivante de cet entretien, et ce n'était pas gagné, car quand on connaissait Tryan, on savait qu'une fois lassé, il se débarrassait de l'objet, et pour lui, cette gamine n'était rien de plus.

Inhumain, il l'était, et peut être plus, si c'était possible, naturellement doué pour manipuler à sa guise les autres, ce domaine dans lequel il excellait lui ouvrait bien des perspectives de jeu, et ce uniquement dans le but de satisfaire son plaisir personnel, certains trouvent ça gamin, lui préférait pensé que s'occuper de cette manière était un moyen de s'assurer de ne pas rouiller, peu importe la proie choisie.

Posant un regard sur l'insigne sur son bureau, il la vit prendre une couleur violacée, comme un rapeltout aurait pris une couleur rouge, on lui annonçait l'arrivée de la gamine à son niveau, ce qui signifiait qu'elle allait bientôt entrer dans son bureau, enfin, quand il en déciderait naturellement.
Tryan prit son temps, laissant le disque tourné avec cette douce mélodie, pour un peu plus d'ambiance sans doute.

Au bout d'une petite dizaine de minutes, il se décida, tapotant du bout de sa baguette en aubépine sur l'insigne qui devint bleu cyan, il resta assis dans son bureau, à attendre que la porte s'ouvre.
Chose qui arriva peu de temps après cet appel, Roxane fit pénétrer la gamine à cet endroit, et la laissa seule avec le patron.
Il ne se leva pas.

«  Leonora Levinson ... »

Il se passa une main au menton, et avait prononcé ces mots avec une pointe d'accent français, il lui désigna la place qui était la sienne, devant le bureau, d'un geste de main simple, comme un ordre tacite pour s'asseoir à la chaise à torture.
Tenant sa baguette avec classe et élégance, les pages du maigres dossier se tournèrent, et au rythme de ses mouvements, le crissement des pages devait rendre morte de trouille la gryffondor, et encore, elle n'avait pas tout vu.

De sa voix froide et mystérieuse, il commença à la questionner.

« Leonora donc … fort bien, quel est ton statut de sang ? Parles moi de tes parents qui sont ils et quels métiers pratiquent ils ? De même pour tes grands parents. »

Cette question piège, il avait le don de forcer les gens à répondre ce qu'il aimait entendre, un don que peu pouvait se vanter de posséder.

«  Je tiens à te signaler qu'au moindre mensonge de ta part, je le saurais … maintenant que tu es avertie, je te laisse la parole. »

Et l'Ave Maria tournait encore, comme la marche du condamné vers le détraqueur, le glas d'une vie trop courte.

La gamine ne semblait pas vraiment prête pour ce genre d'entretiens, en effet, le stress était palpable, comme quoi, la simple présence de Tryan et l'ambiance de son bureau donnait à Leonora une mauvaise sensation, c'était tout à fait normal, seul ses équivalents n'étaient pas troublés par son charisme, enfin, l'espèce d'aura froide qu'il dégageait, cet air hautain mais qu'on ne pouvait troubler, l'éternel confiance en lui qui le rendait toujours imprévisible, comme s'il avait toujours une carte en main.

Elle essayait de se calmer, ça se voyait, enfin, pour le profiler qu'était De SaintClair, c'était évident, un cruel manque de confiance, ou peut être une culpabilité certaine, en tout cas, tout démarrait mal pour la petite Leonora.

Je.. N'ai jamais connu mes parents. Ma Grand-Mère était une sorcière. C'est elle qui m'a éduquée.. J'en déduirais donc que je suis une Sang-Mêlé. Car quand le jour de mes 11 ans j'ai reçu la lettre de Poudlard... Elle ne s'est pas étonnée. Ma Grand-Mère est la seule personne que je connais , de ma famille.

Intérieurement, le français souriait, et bien il semblait que Serpens avait vu juste, que cette gamine n'avait pas la moindre parcelle de sang sorcier en elle, pas de chance, elle faisait partie de ce genre d'erreur qui arrivait, les aléas de la magie.
Le gros lot, l'imprécision de son discours confirma l'hypothèse de base, elle était définitivement une sang-de-bourbe, mais où était le jeu à la tuer ainsi, comme ça maintenant, juste histoire de, ça n'avait pas de sens, aucun.

Il allait prendre son temps, la faire flipper, et encore pire, lui faire découvrir la peur, la vraie, la crainte que l'on éprouvait rien qu'à l'idée de voir la faucheuse poser une main sur votre épaule, elle saurait que son heure était venue, et implorerait la pitié d'un être dépourvu de conscience sociale, cruelle fin.

Alors que l'ave maria tournait encore, détendant le directeur de la commission des nés-moldu, il laissa sa plume gratter du papier alors qu'il regardait la décoration de sa pièce faisant exprès d'éviter de regarder la demoiselle, il la ferait stresser après, là, il la laissait espérer, du sadisme à l'état brut.
Au doux son musical, il parla avec une voix tranquille, toujours froide mais moins en proie à inquiéter, sauf si on s'attachait à la forme de son discours, et au timbre de sa voix.

« Je réitère, avez vous des papiers miss Levinson ? »

Sans doute aucun, le contraire aurait été surprenant.

«  De plus, il me faudrait des noms, celui de vos parents et de votre grand-mère, sans quoi je ne pourrais vous juger sang-mêlé mademoiselle. Et il serait dommage de finir … à Azkaban pour une méprise administrative. »

Qu'il jubilait, rien que le fait de poser par ci par là des petits sous-entendus, le faisait saliver, il adorait jouer avec plus faible que lui. Comme les chats qui jouent avec le butin de leur chasse, Tryan s'amusait avec cette petite sang-de-bourbe, lui laissant croire tantôt qu'elle avait une chance, tantôt que sa mort serait imminente.
Il préparait mentalement sa seconde stratégie, bien plus vile, et plus fourbe, alors que le disque allait se terminer et que le français contemplait son plus beau trophée, Tyler Wallace, qui sait, un jour peut être, Levinson trônerait dans une vitrine à coté de lui.

Triste. Peinée. C'est ce que je suis censée être, en ce moment précis. Sauf que ce n'est pas réellement simple. Mentir et être crédible. Les deux seules choses que, si je tenais un tant soit peu à la vie, je devais faire. Je tenais certes à la vie, mais ne parvenais pas à faire les deux à la perfection. Comme si c'était mon naturel. Pourquoi est ce que je cherchai toujours des mensonges aux quels je ne pourrai pas me tenir? L'histoire de mes parents, elle est bien belle, et surtout très utile. Lorsque l'on arrive à la jouer. Là, il fallait clairement dire que ce n'était pas le cas. Petit à petit, je m'enfoncais. Je ne tiendrais pas longtemps si je ne me ressaisissais pas. Je regardai la plume. Qui continuait d'écrire. La conversation que j'avais avec le Commissaire. Et peut-être la dernière? Si je ne reprenais pas en main mes sentiments, il n'y a aucun doutes sur le fait que cette discussion écrite par la plume serait la dernière que j'aurai eu vivante.

« Je réitère, avez vous des papiers miss Levinson ? »

Il ne prenait pas la peine de me regarder. Ce que je ferai si j'étais a sa place. Or je n'y suis pas. J'ai la moins bonne place actuellement. Et, sûrement celle que personne d'autre n'aimerait avoir. Je pense. A moins d'être complètement timbré. Dérangé. Ce n'est pas mon cas. Si seulement je pouvais remonter le temps. Ne pas venir. Enfin non.. Ca, ce serait trop risqué. Beaucoup trop. Ne pas avoir donné cette histoire stupide? Cette version était bien mieux. Beaucoup plus simple surtout. Elle m'aurait empêchée d'être à court d'arguments. Remarque, j'aurai été contrainte d'en inventer une autre. Inventer, ce que je devais faire. Et vite. Je tentais de trouver une raison au fait que je n'ai rien apporté. Afin de prouver mon possible Sang-Mêlé. Avec tous les efforts possibles.. Je n'ai rien trouvé. Le temps était court.

Non je.. N'ai pris aucuns papiers avec moi.

C'était la vérité. Rien de plus. Je n'avais absolument rien apporté. En même temps, que voulaient-ils que j'apporte? Des certificats de naissance de mes parents, de mes grands-parents? Cela aurait été utile. Si ces papiers n'avaient pas été pûrement Moldus. Si j'avais ramené ceci ,ce qui aurait été possible car je les avais, mais.. Cela aurait été me jeter dans la gueule du loup. Pourquoi l'aurai-je fait? Je préfère tenter ma chance. En mentant. Certes. Mais , si cela réussissait? Si je parvenais à me faire classer Sang-Mêlé.. Ce serait parfait. Je n'aurai plus de problèmes. Je serai officiellement considérée comme une Sang-Mêlée. Mais officieusement, je resterai une Née-Moldu. Une.. Une Sang-De-Bourbe.


« De plus, il me faudrait des noms, celui de vos parents et de votre grand-mère, sans quoi je ne pourrais vous juger sang-mêlé mademoiselle. Et il serait dommage de finir … à Azkaban pour une méprise administrative. »

Ma grand-mère se nomme Elisabeth Levinson, c'est ma grand-mère paternelle. Mes parents, à ce qu'elle m'a rapporté, se nomment... ou peut-être se nommaient Christopher et Jessica Levinson. Je n'ai aucune idée de ce qu'ils sont devenus, je suis sincèrement désolée. J'aurai voulu vous donner de plus amples informations, mais je n'ai pas réussi à en trouver. Ma grand-mère n'en avait pas non plus.

Je ne répondis pas à la fin de sa phrase. Je savais pertinement qu'un jour où l'autre, ce serait là bas que je finirai.

Il y avait des berceuses plus alléchantes que celle de la fin d'une vie, celle qui vous cajole et vous caresse avec passion et envie, vous pardonnant le moindre de vos péchés, et elle vous laisse partir, tout doucement, vers une horizon inconnue, mais vous n'avez pas peur, c'est ça la mort, une mère qui embrasse son enfant dans le simple but de le protéger.

Une femme qui ne pouvait donner le sein qu'à un sorcier qui saurait la comprendre, l'amadouer, la maitriser, ou bien la dominer, ces sorciers, étaient des fidèles, des êtres supérieurs, plus évolués que le commun, car eux, défiaient le temps et l'oeuvre même du créateur, un syndrome de Dieu ? Pas vraiment, tout du moins, ça n'y ressemblait pas vraiment.

Rest In Peace … un épitaphe qui avait toujours fait sourire Tryan, on ne pouvait reposer en paix, c'était inconcevable, car même dans l'au-delà, il y aurait toujours un être supérieur pour vous dominer, asservir votre âme, c'était le principe du nécromancien, qui lui rappelait son serviteur du royaume des morts, au fond, le destin était peut être plus enviable que de rester dans le néant, la liberté ça n'existait pas, pas plus que la puissance infinie.

Aimeriez vous vous dire qu'après il n'y avait plus rien, le vide, le néant, vous dire que la piètre existence que vous avez mené était votre dernière, seule et ultime chose ? Affirmeriez vous apprécier le fait de ne plus être, de ne plus vouloir exister, auriez vous envie de disparaître ?

Qu'entendre comme dernier son, le glas de la mort qui vient à vous ? Une fois, ou deux ? Mieux valait peut être exister pour rester que pour disparaître, asservi ou non.
Beaucoup avait peur de l'après, et ceux qui ne pouvait résister à l'attrait de la Terre, se retrouvait en simple fantôme, errant avec un pouvoir nul, mais une existence infini, peut être était ce le meilleur choix, ce sort était bien plus enviable que de servir un nécromancien, ou même de ne plus exister.

Paradis, enfer, qu'importe, ce n'est plus vous, VOUS n'existez plus !

Tryan l'avait compris, il soutenait la thèse selon laquelle, la mort n'était qu'une chose mal comprise par l'homme, par le sorcier lambda.
L'immortalité, voilà ce qu'il désirait, exister, pour toujours, regarder les autres vieillir, et mourir, regarder grandir son fils, son petit fils, son arrière petit fils, et encore des générations après, on le jalouserait, mais que pourrait on faire face à l'immortel pouvoir de Dieu ? L'immortalité était une bénédiction, et convaincu de ça, il savait que la Nécromancie lui apporterait des réponses à ce sujet, devant lui, semblait se profiler un long chemin, celui de la vie éternelle.

Il ne s’ennuierait pas pendant cette longue période, connaissant sa nature sadique et joueuse, tant qu'il existera de la vie, il s'en amuserait, tant que des gens êtres aussi imparfaits traîneraient sur cette croûte terrestre, il s’occuperait.
Tout un programme, et il aurait le temps de le profiler.

Actuellement, il prenait un malin plaisir à voir Levinson patauger dans sa bave mensongère, au fond, son imperfection lui donnait presque du charme, oui, celui de finir esclave réanimé, pour enfin qu'elle accède à la perfection.

Le disque sauta, la chanson était terminée, comme quoi, l'entretien durait, pendant encore un moment, il y eut un silence après qu'elle eut fini de parler.
Un silence lourd, à la fois assourdissant de violence, et muet par la force des choses, un air malsain, où la mort et le la vie ne faisait qu'un, où l'incertitude prenait un sens, ce genre d'atmosphère qui vous donnait un avant goût de l'après, du néant.

Il ne pipa pas. Rien. Pas un mouvement, ni un regard, comme immobile au milieu de ce monde qui tournait autour de lui, le français restait de marbre, impassible, avec son air froid et son look morbide tant il était d'un autre style.
Ses yeux roulèrent sur Levinson pour la fixer, avec insistance, de ce même regard qui ressemblait à un sortilège de mort déguisé, Tryan avait en lui la capacité de provoquer le malaise chez une cible, il avait une sorte d'aura froide et malveillante autour de lui, rien que sur son visage froid, et impassible, on pouvait y voir le reflet d'un faucheur refoulé, à moins que ceci ne soit qu'une façade, ou bien la vraie raison de son être.

On ne l'avait jamais percé à jour, et jamais on ne pourrait, même en sondant son esprit, il y avait des choses plus profondes en lui, que l'humain ne pouvait comprendre sans le vivre, seul, mais ça, c'était autre chose, l'homme inhumain de par sa nature.

Le disque se remit en marche, laissant entendre une mélodie classique avec une consonance qui rappelait étrangement la Transylvanie.
Alors De SaintClair ne resta pas figé, et cessa de regarder avec insistance Levinson, comme si sa vie n'était qu'une musique qu'il pouvait figer à chaque instant, et remettre en place.
Aussi, il s'adressa à elle avec une décontraction inhumaine, un détachement hautain, et une nette supériorité dans la manière.

« Vous vous condamnez vous même Levinson, rares sont les gens à accepter de le faire, bien que je pense que c'est par pure ignorance que vous en êtes là. »

Jouant avec sa baguette, il devait la faire stresser, elle allait paniquer, craignant le moindre mouvement de la baguette d'aubépine, le moindre sort lui serait mortel, elle le savait, et son interlocuteur aussi.
Il aimait ça, donner la mort, mais par procuration de la douleur, de la souffrance, il aimait choisir qui vivrait, qui mourrait, et qui serait sien.

Bien adossé au fond de son siège, il posa son coude droit sur l'accoudoir, main replié, il posa son menton de contre, fixant la gryffondor comme la mort regardait d'un air attendrissant le mourant avant de l'emporter, dans les yeux du français, on ne pouvait voir qu'un absolu néant, derrière lequel se cachait un être sadique et corrompu par la mort elle même, tout du moins, en cours de corruption.

«  Je pourrais vous tuer à l'instant même. »

La phrase était tombée, et l'autre ne put retenir une réaction bien caractéristique, la mort effrayait toujours autant.

« Mon poste de Directeur de la Commission du sang me le permet, le pouvoir a ses limites, mais actuellement, je ne souhaite nullement en finir avec vous. »

Entre ses doigts, sa baguette, prise de la main sur laquelle il était appuyé, l'instrument mortel pouvait à tout moment changer de trajectoire et geler à mort la pauvre gamine en face de lui, oui parfaitement, Tryan pouvait la détruire en un instant, mais il ne le ferait pas, par soucis de ne pas vouloir salir son bureau, et par plaisir.
Son narcissisme et son coté manipulateur le poussait à plus, plus de jeu, moins de sang, pour plus de plaisir.

Alors il continua sur ce ton monotone, qui le caractérisait à la perfection comme un être que l'on ne pouvait troubler tant la constance faisait partie de lui.

« Cependant, le nom de Christopher Levinson ne m'est pas inconnu. »

Coup de chance pour Leonora ou coup de poker pour Tryan ?

« Édimbourg, deux février quatre-vingt-douze, je rencontrais un homme de ce nom là via ma famille en Écosse, et je pourrais vous le jurer ici même. Je me demande donc si vous avez un lieu de parenté avec cet homme … »

Il fit une courte pause et reprit.

«  Avez vous de la famille à Édimbourg miss Levinson ? »

C'était probablement sa dernière question pour l'entretien à proprement parlé.
Et le disque continuait de jouer cette mélodie qui faisait froid dans le dos.

Le subtile masque de l'innocence, il savait le manier, Tryan De SaintClair était de ceux qui fonctionnait par la ruse, le vice était là, l'enfant prodige de l'art de la manipulation, sorti tout droit de la cuisse de Jupiter, c'était presque l'homme providentiel, à un détail près, il n'avait pas envie de l'être.

Déjà adolescent, il aimait se jouer de ses camarades, et même de ces professeurs, preuve en était, Seymour Woods avait toujours marché dans la combine, et on avait beau dire ce qu'on voulait, celui ci n'était pas dupe.

Un sadique, manipulateur et vicelard, l'éternel marionnettiste, jamais, non jamais, il n'avait été la victime, perdre, défaite, il ne connaissait pas.
Il avait énormément de victimes à son actif, et on peu importe qui se dressait devant lui, il établissait un plan méthodique, une stratégie de maniaque de l'absurde, plaçant ses pions, il vérifiait tous les paramètres du jeu, de tel sorte à devenir le maître du jeu, et enfin, l'action s'appliquait correctement et confirmait les prédictions, fin de la partie.

Ne lui manquait que l'essence même de l'excellence magique, et ça, il arriverait bien à l'acquérir, comme quoi, sa vie même n'était qu'une ligne du destin, et contrairement à ce qu'il pouvait laisser paraître, c'était son choix d'y croire ou non.

Levinson n'était qu'une étape dans son accession au pouvoir, un pauvre sentier égaré sur la voie ultime, mais le français avait choisi de s'attarder sur celui ci, pour un but complètement détourné, pour s'amuser, mais pas que …

L'homme qui portait une croix n'était peut être que celui qui était le plus prompt à aller en enfer, et à invoquer les pires démons qui pouvaient exister, ni blanc, ni noir, et encore moins gris, il avait ses propres couleurs, que personne ne connaissait évidemment, c'était lui, le futur, le sorcier de demain, il ne lui manquait que la maîtrise de l'art de la nécromancie, et il deviendrait celui dont on ne pourrait se passer, pour son plus grand plaisir, l'exultation de son sadisme, cela avait déjà commencé, ils étaient tous manipulés, mais, ce qui était le plus drôle, c'est qu'ils ne le savaient pas.

Tout chez lui n'était qu'une partie d'un plan régulier, symétrique par rapport à l'axe de ses désirs, de sa volonté, sa petite amie, sa famille, ses hommes, tous asservis par ses desseins, un ego et un narcissisme à toute épreuve, et pourtant instoppable, et ça n'irait pas en s'arrangeant.
Et ça n'allait pas être une gamine qui allait l'empêcher de prouver sa supériorité.

Et comme prévu, Leonora Levinson tombait dans le piège, elle approuva, scellant là sa perte, l'incohérence de son discours prenant l'ampleur maximale, le bluff avait marché, sa vie n'était maintenant que la propriété de Tryan.

«  Fort bien miss Levinson … ce sera tout. »

En un éclair, il lança son sortilège informulé, qui toucha sa cible.
La gamine ne put rien y faire, le sort était réussi à la perfection alors que la formule eut pour effet de couvrir les yeux de la demoiselle d'un voile blanc, elle était désormais sous Imperium.

Le Directeur de la Commission du sang ne bougea pas, se reposant dans son fauteuil, il regarda la cible immobile, ne souhaitant pas en finir tout de suite, il semblerait qu'aujourd'hui, il soit d'humeur joueuse.
Ce regard amusé, ce sourire sadique, en général se n'était jamais bon signe, mais ici, cela signifiait pourtant la survie prolongée de Levinson la menteuse, la sang-de-bourbe.

Tryan avait un don pour asservir l'esprit, par magie ou par manipulation et suggestion, le sortilège de l'Imperium, il l'avait maîtrisé très jeune, contrairement au doloris qui lui avait pris un peu moins de six mois, en septième année, alors qu'il avait réussi son premier imperium en cachette, sur un autre élève, il était alors en quatrième année.
Prédisposé à dominer, voilà aussi pourquoi la Nécromancie l'intéressait, commander et asservir la mort, réanimer et soumettre un corps, un âme, tout cela était fascinant pour lui.

Revenant à la réalité, il se trouvait embarrasser d'un corps animé par sa volonté, d'une âme asservie pour lui seul, sa baguette d'aubépine ayant dominé avec certitude l'esprit faible d'une sang-de-bourbe, c'était ça la vraie magie, le pouvoir du sang pur.
C'était sa destinée, asservir Levinson n'était qu'une partie du chemin qu'il parcourait.

L'extrémité de sa baguette vint toucher délicatement l'emblème sur sa table, qui prit une couleur violette, et une poignée de seconde après, Roxane entra dans le bureau, découvrant son patron confortablement installé, et le corps de la gryffondor immobile, ce qui l'étonna avant qu'elle découvre le visage livide de celle ci, elle s'informa sur la situation, et De SaintClair lui répondit simplement et froidement, qu'il fallait faire venir deux raffleurs.
La belle aux cheveux de jais se retira alors, et un peu plus tard, deux hommes à l'allure négligée entrèrent, les consignes furent simples, le destin de Levinson était scellé.

« Emmenez la au manoir Valverde, vous n'aurez pas de problème avec elle, l'Imperium fera effet, là bas, Dwolin saura quoi faire … vous pouvez disposer. »

Ils s'approchèrent de la gamine qui se leva, par réflexe, ils tirèrent leurs baguettes, sous le regard amusé de Tryan, puis Leonora les suivit, obéissant tel un inferius, au nécromancien qui l'avait crée.

Alors, De SaintClair regarda par la fenêtre, il avait des projets … beaucoup de projets ...

hrp : et voilà ! Ce qui devait arriver arriva suite dans un prochain rp =)

Le membre 'Tryan De SaintClair' a effectué l'action suivante : Lancer de dés

'Elève Connaisseur' :

Résultat :